A Terrível Simetria

Objetivando a fúria

2011-10-20T15:20:00.000-07:00

Imagine-se desferindo um soco.

O soco mais poderoso que a sua estrutura biológica teria possibilidade de produzir. Uma explosão de energia em quase todos os músculos do seu corpo. O punho atirado como uma flecha, impulsionado por vários quilos de carne que compõem suas costas, ombro e braço. Esse tiro vai na direção de um rosto. Imagine em quem seria. A única pessoa que vem na sua cabeça.

A área atingida seria parte do queixo e bochecha do seu alvo. Seus dedos fechados, dedicadamente apertados para que sua mão vire uma rocha, impactando-se contra um maciço saco de ossos e dentes. O choque forma uma onda magnífica na pele que reveste a caixa craniana. Em um milésimo de segundos a mucosa da boca espremida contra os dentes se rompe em rachaduras e cortes profundos. O sangue corre, livre.

Esse soco acerta a face da sua angústia. Racha os ossos da corrupção e prostituição que você tanto despreza. Esmigalha os dentes dos moralismos românticos, dos estilos de vida budistas, meros disfarces de uma vida cheia de arrogância e egoísmo. Rasga a pele de todas as piadas que você teve que rir por etiqueta. Rompe os vasos sanguíneos de todos os cumprimentos que você prestou por educação, evitando desconfortos por preguiça.

Você acabou de socar um espelho.

Sobre o bem vencer o mal

2011-08-01T08:04:00.000-07:00

Em dias recentes, uma súbita nostalgia me fez buscar lembranças e referências de O Senhor dos Anéis. Obra que declaro a mil certezas ser a minha bíblia, o conto máximo de ficção certa vez concebido pela história da humanidade. Nostálgico ou não, posto minha eterna gratidão ao inglês John Ronald Reuel Tolkien, nome que jamais esquecerei, e minhas mais sinceras congratulações ao diretor Peter Jackson, o Copolla dos anos 2000.

Por que O Senhor dos Anéis fascina? A resposta para mim é curta, mas não simples: aplicabilidade. Além da veracidade do universo em que somos colocados, a maravilhosa Terra Média, a trama que ali se passa em torno dos personagens pode ser aplicada às nossas vidas, nos mostrando os medos e as coragens que compõem uma situação difícil e desesperadora.

Sim, muitas outras obras de ficção podem ser interpretadas pela ótica da metáfora aplicável, mas a genialidade de O Senhor dos Anéis se dá por ser uma composição perfeita de situações que nos desperta um sentimento muito nobre: a vontade de seguir adiante, não importa como, nem por onde, mas até o fim. Regados pela lealdade, bravura, a esperança e a dedicação, os personagens se agarram no bem que existe no mundo para não tomar tudo por perdido.

É uma história de muitos protagonistas, nos quais cada um de nós podemos encontrar diferentes identificações. O hobbit Frodo, ínfimo em tamanho e poder, acaba recebendo o fardo de acabar com a maior ameaça de todas. O bravo Aragorn lidera os exércitos dos homens sem esperança. O mago Gandalf dedica todo o seu poder e sabedoria ao bem, e é de sua intuição que entra na história um dos personagens mais sensacionais de toda a saga: Samwise Gamgi. Ele reúne todas as qualidades de bem que a trama oferece, e as potencializa. A coragem, a lealdade, a responsabilidade e a esperança são constantes incondicionais em sua jornada, e, não obstante, ele cuida daquele que carrega o fardo. Todos nós que nos entendemos por estar do lado do bem, lutando contra uma situação difícil, temos alguém assim ao nosso lado. E, muitas vezes, acabamos sendo alguém assim. E é daí que a aplicabilidade de O Senhor dos Anéis se faz tocante e especial.

Em uma das cenas mais marcantes do filme, em que a trama está em seu clímax mais profundo, Sam estica a mão para que Frodo não caia em um abismo de lava e diz as seguintes palavras:

"Don't you let go".

Traduzindo em contexto, ele diz: "Não desista".

E assim consegui concluir o porquê de O Senhor dos Anéis ter a capacidade espontânea e sincera de encher meus olhos de lágrima com simples memórias. Porque todo o fardo que os personagens do bem carregam trata-se de não desistir quando tudo parece se encaminhar para a ruína.

O universo de Tolkien marca minha vida desde a minha adolescência, quando com 13 anos entrei no cinema e me deslumbrei com as cenas épicas e mágicas. Além de ter me despertado a paixão da leitura, hoje, com 23 anos, essa obra magnífica tem cada vez mais significado para mim, em uma profundidade psicanalítica que me surpreende cada vez que assisto ou leio sequer trechos dos livros.

E percebi que, quando atravesso situações que assolam meu ânimo e minha esperança, inevitavelmente procuro me envolver novamente nas órbitas aconchegantes de tal obra que é e será inspiração em minha vida até o fim de meus dias.

Letras ergueram o monte Olimpo

2011-07-25T13:17:00.000-07:00

Dia do Escritor. Toda história, real ou ficção, se faz escrita.
A escrita é a base da comunicação entre eras e gerações. Lendo, nós descobrimos o que aconteceu, o que acontece e, às vezes, o que ainda virá a acontecer. Lendo, nós acompanhamos heróis em batalha e presenciamos quedas de tiranos. Então os olhos se erguem das páginas e tudo volta ao normal.
Textos ergueram nações e destruíram povos. Decretaram guerras e selaram pazes. Pontas de penas e de canetas, e agora as teclas, das quais utilizo, são um tipo de poder, sementes de ideias. Assassinos de ídolos carregaram livros embaixo de seus braços. Devastadores de nações descreveram suas lutas. Pregadores da bondade comoveram multidões e deram esperança ao mundo.
Terras fantásticas foram construídas, centímetro a centímetro. Crimes foram estudados e desvendados. Nos foi mostrado que há muito além do bem e do mal.
Mas o bem insiste em vencer. E pessoas são massacradas. Nossos dinheiros mudam de valor. Nosso vizinho nos mostra no que está pensando agora.
Nossas máquinas ficarão mais potentes. A natureza sucumbirá diante do progresso.

E nós leremos sobre isso.

Quando nascemos, nossos nomes são escritos, lidos, e assim passamos a existir.

Mágico

2011-03-24T20:32:00.001-07:00

Os olhos ardem, azuis, em uma sombra profunda. Os olhos são as únicas coisas visíveis em seu rosto, pois um capuz cinza cobre sua cabeça. Seu corpo é vestido por um manto negro, com adornos orgânicos e símbolos, há muito esquecidos, bordados em branco. Os braços abertos trazem nas suas mãos cargas de energia. São esferas de luz de um azul tão frio quanto um lago de gelo, a cor de seus olhos ardentes. Um par de botas brancas, bordadas com os mesmos adornos e símbolos do manto escuro, cobre sua perna até o joelho. Sob seus pés, água salgada. Ele caminha. Seu vasto redor, até o horizonte, é todo preenchido por mar e céu, ambos de um cinza profundamente escurecido pela ferocidade de uma tempestade. Algumas nuvens brilham por dentro, carregadas de poder elétrico. Abaixo de seus pés e do limiar entre a superfície e a imersão, a escuridão reina em águas profundas. Mas nessa escuridão, formas ainda mais negras serpenteiam, seguindo aquele que caminha acima.
Nessa escuridão, olhos ameaçadores ardem, de um azul tão frio quanto um lago de gelo.

Brutal

2011-03-24T20:30:00.000-07:00

Seus braços estão erguidos para cima da cabeça, segurando seu velho machado, mais pesado que uma mulher adulta. Seu rosto se contorce em uma raiva desesperada. A boca aberta exibe os dentes quebrados pelas pancadas brutais que colecionou em uma vida feroz. O cabelo se mistura com a barba, uma juba de palha cheia de tranças, avermelhada por um céu cor de fogo, adornada com ossos de criaturas assassinadas por suas mãos. As peles de urso envolvendo o ombro e o peito acompanham o movimento do golpe, vivas, dançando. Uma espada de aço, de uma cor tão fria quanto sua própria lâmina, pende de um cinto de couro, arrancado por ele próprio ao abater um touro gigante, que serviu a mesa da antiga taverna por um dia inteiro e teve os chifres utilizados na confecção de seu elmo, neste momento já caído ao seu lado. Suas botas são cobertas por uma lã completamente encardida de terra e sangue. As pernas robustas se postam firmes como raízes, prontamente posicionadas para o abate. Aos seus pés, o pescoço de uma besta.

Seu velho machado está prestes a roubar a alma de uma fera do fogo, com escamas de rocha sólida e chifres de bronze.

A palestra espontânea

2009-07-15T16:58:00.000-07:00

Hoje à tarde, Hermes me levou até o centro de São Paulo. Hermes é o meu motorista, e faz algumas outras coisas em nível de importância moderado, quando necessário. Ele está comigo há doze anos, o velho. Doze anos de seus sessenta e quatro de vida são de serviços para mim. Tenho exatamente metade de sua idade. Fazemos aniversário no mesmo dia, inclusive. Nunca me senti muito à vontade sendo patrão de um cara com o dobro de anos vividos. Hoje, ele é o único mais velho que trabalha para mim. Três anos atrás tivemos que matar Silas.
Desci na Avenida Ipiranga e fui conversar com Uka, um nigeriano. Há muito tempo ele me ajuda na importação de narcóticos da Colômbia e Bolívia. Ele é o meu único contato nesse ramo, pois nunca gostei muito de lidar com as drogas. Naturalmente, ele estava no celular e assim tive que esperar. Acendi um cigarro.
Você provavelmente se pergunta, quando anda pelo centro, o que aqueles homens, geralmente negros, precisamente de naturalidade africana, ficam falando sem parar no telefone celular. São negócios. Sempre negócios. Mercado negro, cinza, branco e - o mais lucrativo e evidentemente seguro - transparente. Eles negociam cargas chinesas, africanas, armênias, albanesas, sérvias, italianas, francesas, japonesas, brasileiras. Negociam perfumes, eletroeletrônicos, brinquedos, sapatos, relógios, drogas, armas, mulheres. Reúna todos esses homens em um saguão e você vai ver imediatamente uma referência à Bolsa de Valores, em aparência e conteúdo. Negócios, sempre eles.
Enquanto fumava o cigarro, o frescor do ar condicionado que outrora me deixava confortável no carro foi rapidamente quebrado e o terrível verão de São Paulo tomou conta de mim. Imagine milhões de toneladas de pixe absorvendo trinta e quatro graus centígrados que o Sol emana. Imagine montanhas de pedra e aço sendo aquecidas pela consequência da proximidade da linha do Eqüador. Eu saí de casa com calças sociais, camisa e blazer. Tudo preto. Tente entender essa temperatura remexendo litros de urina que encharcam as ruas do velho centro. Lembre-se das vezes em que esteve entre pessoas que não passaram desodorante ao sair de casa. Agora me imagine puto.
Uka demorou pelo menos sete minutos no celular. Tirou os óculos escuros para conversarmos, revelando seus olhos azuis. Estava de camiseta e calças jeans. Eu o escolhi para trabalhar comigo exatamente por possuir uma aparência discreta e não ser negro, como os outro africanos de seu ramo. Discrição sempre foi a minha prioridade. O nigeriano analisou meus olhos e sorriu. Sempre gostou muito de mim. Conversamos rápido, eu estava extremamente impaciente. Lhe entreguei o cheque, trocamos um aperto de mão e saí andando para o lugar combinado com Hermes.
Naquele momento comecei a refletir e constatei que meu mau humor só crescia, e muito rapidamente, desde que eu coloquei os pés para fora do carro. Algo me consumia por dentro, e não era somente o calor. Talvez meu subconsciente estivesse remoendo problemas pendentes que provavelmente me trariam preocupações ou prejuízos catastróficos no futuro. Talvez as saudades que eu vinha sentindo dela se transformaram em um puro e demorado sofrimento. Assim, subitamente, me tornei uma ampola de ácido rolando pela avenida, muito prestes a estourar. Comecei a esbarrar e trombar nas pessoas sem medir consequências. A sede de chegar logo ao carro e ir para casa era quase uma convulsão. Sem perceber, eu estava andando com a mão dentro do blazer, segurando o cabo de minha arma. Encarava todas as pessoas que me cruzavam, buscando algum atrevimento, alguma ameaça subjetiva. Eu estava louco para liberar alguma fúria antes que ela se apagasse por completo no ar condicionado e no banco de couro do carro. E meus pedidos foram atendidos.
Um gótico. Camiseta e calças pretas, sobretudo preto e uma cruz de metal pendurada no pescoço. Cabelo comprido, coturnos, unhas pretas. Um amigo com características quase idênticas ao lado. Vinte e três anos, eu daria à peça. Me olhou com desdém e enfrentou minha pressa. Me empurrou quando esbarrei em seu ombro e soltou algum palavrão pífio. A cólera arremessou minha mão com violência no colarinho de seu sobretudo. Com a outra, puxei a pistola. O aço escovado reluziu ao sol. A raiva me ensurdecia, mas consegui distingüir breves gritos agudos no momento da abordagem. O rosto do gótico, satânico ou seja lá o que ele for, ficou completamente branco em uma velocidade incrível, seus lábios eram finos traços de gelo. Seu amigo ficou paralisado. E então o discurso teve início:
"Você se acha mau, seu filho da puta? Você acha que se vestindo de preto com uma porra de uma cruz pendurada no pescoço a atenção das pessoas se baseia em curiosidade, em espanto, em respeito? Pois eu te acho um completo imbecil de merda. Um retardado. Um moleque carente. Você acha que tem motivo para se achar sombrio e satânico? Para se achar obscuro? Acha que viu crueldade de mais no mundo? Acha que SABE das crueldades do mundo? Você nunca deve ter ao menos sangrado por conseqüência de alguma violência, seu merda. Nunca deve ter entrado numa briga. As tragédias da sua vida se limitam a um pai bêbado te estapeando, ou a uma mãe solteira tendo pouco tempo para te criar, ou a pais preocupados demais com outras coisas para te dar atenção. Você nunca passou fome e nunca viveu em fogo cruzado. Você não tem peito para sacrificar bens em troca de algo maior. Você não tem peito para fazer exatamente o que eu estou fazendo, que é expor minha criminalidade em público somente para dar um tapa conceitual na cara de um imbecil que se acha personagem de um desenho animado japonês, ou integrante de alguma banda de cabeludos geriátricos. Você de fato consegue impressionar com a sua aparência, porque eu não me conformo com alguém tão ridículo ao ponto de querer passar perigo se vestindo como uma porra de um vampiro. Sai muito rápido daqui, seu inseto filho da puta, ou eu enfio essa pistola inteira no seu cu, e te causo um rompimento retal à base de projéteis. Meu nome é Lúcio Pentangeli e vivo há catorze anos do crime. Eu enxego as coisas. Eu sei o que é sofrimento. Eu passei por ele, e causo muito mais com os meus negócios. Por acaso você vê alguma cruz pendurada na porra do meu traje?"
Durou aproximadamente dois minutos. Soltei o gótico, que caiu no chão como um filé. Chequei a multidão ao redor e constatei Uka me observando com espanto.
De repente, Hermes me puxou correndo pelo braço e me enfiou no carro.

Ensaio sobre a miopia

2009-05-06T07:53:00.000-07:00

Ontem eu usei óculos o dia inteiro. Não gosto muito disso, pois o peso das lentes de vidro, com o tempo, começa a penetrar sua armação no nariz, além de vários outros pequenos incômodos: sujeiras, marcas de gordura dos dedos, a atenção para não fazer nenhum movimento brusco com as mãos perto do rosto. Uma vez, saindo do trem, naquele empurra-empurra que daria inveja em qualquer general romano e suas linhas de batalha, uma velha imbecil esbarrou a mão no meu rosto, jogando meus óculos para o vão entre o trem e a plataforma e, obviamente, sumiu no meio da multidão. Fiquei putíssimo. O guarda os resgatou para mim, sem nenhum dano; agredeci.
Mas os óculos, diferentemente das lentes de contato, podem ser retirados a qualquer momento, e essa, para mim, é a maior vantagem de usá-los. Quando os tiro e deixo minha visão ser comprometida pela miopia, as pessoas se transformam somente em corpos que se mexem, sem face, sem identidade, sem expressão. Gado.
Prefiro assim.

O Corpo

2009-02-20T15:24:00.001-08:00

E hoje, enquanto eu arrumava minha mala para uma viagem, sou chamado à sala.
- Igor, tire essa maria-fedida daqui - diz minha mãe.
Seu corpo foi encontrado, depois de dois dias.
Pude ver detalhadamente que suas entranhas foram arrancadas. Mas o seu verde continuava vivo, alegre, bonito, um pantone minuciosamente escolhido pela natureza.

Tirei algumas fotos de meu serviço e recolhi o cadáver.

A Execução

2009-02-18T08:39:00.000-08:00

Entrei e fechei a porta de casa de costas para o lado oposto da sala. E então vi que meu gato observava algo na parede. Ele estava postado como uma estátua de neve, perfeita, dura e fria, em cima do móvel, que estava repleto de sacolas de papel. Atento, intrigado, moldando planos. Sigo a linha de sua visão e a vejo. Uma maria-fedida, das grandes.
Olho para a janela: escancarada. A parede cinza e a meia-luz deixada acesa pela minha mãe para que eu não chegasse no escuro devem tê-la atraído. Ela escalava confiante, sem parar, e, quando o fez, foi na moldura do quadro. Deixei meu gato guardando-a e fui até meu quarto. Passei pela besta verde silencioso e ágil e segui pelo corredor.
Acendi a luz, e lá estava ela em minha mesinha: a réplica de brinquedo de uma pistola automática Smith & Wesson, prateada. Ela é perfeita, possui até peças de ferro, e um mecanismo de mola que atira bolinhas de plástico com a pressão do ar. Forte. Capaz de deixar um vergão por vários minutos na pele. Foi presente de um amigo meu. Na verdade, era para ser só um empréstimo, quando, na 7ª série do fundamental, eu e alguns colegas gravamos um filme policial para um trabalho. Ela veio junto com uma Glock preta, mas dessa eu confesso que já não sei do paradeiro. Então o empréstimo, com a circunstância do tempo, acabou virando um presente, embora ele nunca tenha embrulhado, e eu nunca tive a oportunidade de dizer obrigado. Felipe Edoardo, meu bom amigo de vários anos, obrigado. Tirei o pente da arma, e subi na cadeira do computador para pegar a caixinha onde ainda guardo alguma munição. Carreguei com uma única, uma amarela. A passagem para o Outro Mundo daquela maria-fedida, a intrusa, seria dourada. Introduzi o pente e engatilhei minha ferramenta de justiça.
Fechei a porta do quarto dos meus pais para que eles não acordassem assustados com o barulho. Me aproximei silencioso, meu esperto e atento gato continuava esperando algum movimento suspeito, e ela continuava lá. Desafiadora. Tive que esticar bem o braço para que o buraco de saída do projétil ficasse perto de meu alvo. Seria à queima roupa, sem piedade nem considerações finais. Olhei uma última vez para o inseto. Puxei o gatilho.
O tiro saiu com um som seco e rasgante, rápido, mas alto. E imediatamente a parede se encheu de respingos viscosos. O corpo tinha simplesmente desaparecido. Eu tive como primeira reação um espanto, porque não pensei que fosse terminar naquela tremenda sujeira. Então, depois do choque, respirei tranquilo. O gato olhava para mim, com seus olhos grandes e misteriosos, duas esferas de puro ouro embutidas em suas órbitas felinas.

Começo, então, a ouvir barulhos suaves, quase inaudíveis, nas sacolas que estão no móvel.
E ela surge. Andando com dificuldade, mas ela surge. A maria-fedida, terrivelmente ferida, insiste em me desafiar e fazer parte do meu campo de visão. Ela poderia ter ficado por baixo das sacolas, escondida, mas não: ela resolveu sair e se mostrar novamente, triunfante. E assim reconheci todo o mérito e honra de meu inimigo. Respeitável.
Caminhei para o meu quarto e comecei a tirar a roupa para dormir.

Divagando,

2008-10-14T07:33:00.000-07:00

imaginei o seguinte:
O meu vírus da gripe seria personificado, em um corpo com as capacidades exatamente iguais às minhas.
Seríamos idênticos, físico e mentalmente.

Aí nós entraríamos em um ringue e lutaríamos.
Se eu vencesse, ele sairia do meu corpo pra sempre.

E concluí que ele provavelmente ganharia.
Mesmo sendo idênticos, nossos motivos seriam diferentes.
Eu lutaria pra me livrar do incômodo dos sintomas, e ele lutaria pela vida.

Um exemplo muito esquisito pra explicar que o seu motivo quase sempre define a garra com a qual você luta, eu sei.

Inquietante

2008-10-03T11:06:00.000-07:00

A arte da investigação transcende barreiras da lógica ou do absoluto.
Não, não é somente de estudos acadêmicos que se faz um investigador. É preciso, através de experiência espontânea, adquirir a intuição.
Assim, tal pressentimento age como o faro do lobo, que segue precisamente a presa que teve as pistas visíveis encobertas pela neve.
O investigador possui maestria em dedução, algo que se torna, com o tempo, tão afiada quanto o resultado de uma conta matemática.
Possuímos o conhecimento e as habilidades necessárias para que não haja escapatória à injustiça. E o sabor mais delicioso do mundo é a surpresa que carregamos.

Potencialmente mortais

2008-09-19T08:45:00.000-07:00

1.500 quilos de perfeição em caça. O predador supremo, o topo da cadeia alimentar, a máquina.
Forte, ágil, veloz... E carnívoro.
Seus dentes, milhares, são todos facas mortais. Sua mandíbula é esmagadora. Qual é a chance da presa? Que justiça é essa?
Ele não tem mestre, não deve respeito a ninguém. É um rei.
Tão grande é sua magnitude, que não evolui há vários milhões de anos. Ele sabe que não precisa, e então relaxa. Isso é um excelente exemplo de superioridade biológica.

Pois olhem bem pra nós. Somos tão poderosos quanto tal fera, e, mesmo assim, precisamos desesperadamente evoluir biologicamente, ou será nosso fim. E essa necessidade surge devido a coisas que nós mesmos criamos. Ou modificamos. Ou destruímos.

Crença

2008-09-17T13:23:00.000-07:00

Conversando com um amigo que prezo como irmão, um assunto nos consumiu, como muitos outros que já passaram por nossa mesa de discussões. Ele me descreveu:
“Tive um sonho intenso. Eu chegava a um lugar, parecia um templo. Caí de joelhos, e senti como se estivesse chorando todo o sentimento de minha vida. Todos os meus problemas pessoais, todos pelos quais eu já passei e sofri. Chorei até ficar fraco, chorei muito. Eu me levantava e andava, cambaleando, exausto de tanto chorar. De repente, uma cena tomava conta de minha mente: eu, acabado, caindo, e Jesus me segurando. Eu pedia desculpas, ainda aos prantos, por nunca ter acreditado nele... Pedia desculpas por ter sido arrogante, por ter achado que eu sabia mais... Eu me sentia envergonhado na presença dele.
Ele simplesmente não se preocupava com isso. Simplesmente me carregava. Não me deixava cair. Quieto, humilde.”
Eu e esse meu companheiro, ateus, ao desenvolver tal conversa, concordamos que a mitologia cristã é bonita. Que suas éticas e valores são íntegros e honestos. E, indo mais longe, afirmamos, juntos, que infelizmente não acreditamos nele, e que seríamos mais felizes e motivados se acreditássemos.

Também somos conscientes da impotência quanto a isso.

A Rainha Vermelha

2008-09-16T08:19:00.000-07:00

Era final de semana, noite.
Saio de casa batendo a porta. Uma discussão terrível. Palavras que nunca deveriam ser soltas de suas prisões imundas e úmidas da mente. Assassinas impiedosas, mas agindo a mando.
Entro no carro e ligo o som antes de qualquer outra coisa, e então faço as coisas rotineiras que se tem que fazer para sair.
Vejo o portão da garagem se abrindo como o de uma masmorra, do outro lado, um dragão. Saio devagar, e nessa velocidade continuo.

O condomínio é um zoológico:
Do meu lado esquerdo, em um banco na calçada, um grupo de adolescentes. Eles falam alto, dão risada. Suas roupas são coloridas, vejo enfeites de prata, aparentemente pesados.
Observo a exposição de corpo por parte das espécies femininas. Elas sabem, desde cedo, que a alma de todos os interesses são seus corpos, e aceitam tal fato. É uma ferramenta, afinal.
A forma de se vestir, de todo o grupo, é impecavelmente baseada nos criadores negros de ritmos marcados e rimas, que esbanjam luxo e fazem sucesso nos Estados Unidos.
Ironicamente, a terra de origem desse povo e desses ritmos, a África, é hoje um continente magro, pobre, imundo e doente.
E a música do som que liguei há alguns segundos debocha:

“In the wasteland on the way to the red queen
It's no wonder our stage clothes have dreams to be famous.”

Do meu lado direito, logo à frente, três mulheres. Casadas, com filhos, aparentemente tranqüilas, conversando sobre as vidas de outras mulheres nas exatamente iguais condições. Assistem às agradáveis novelas vomitadas de televisões de 29 polegadas compradas com certo sufoco, e, assim, pensam, inconscientemente ou não e tristemente, que aquela não era a vida que queriam. Não queriam estar falando de outra pessoa às 20h00 de um final de semana, dentro de seu condomínio de classe média, usando roupa comum. Inseguras, defensivas, egoístas. Em alguns dias, talvez, uma delas estará trocando informações com uma das mulheres sobre as quais estavam falando.
Eu passo e elas me encaram. Elas não perdem nada.

“But then our star rushes in,
Feeling like a child and looking like a woman”

Chegando a meu destino, o campus, o espetáculo se completa.
Ali, fêmeas disputam território e notabilidade de tal forma que deixaria qualquer leão ou lobo alfa se achando um rato estéril.
Os homens, só se destacando se possuem um carro notável e uma roupa cara, chegam a abrir mão de valores como se fossem valores, e a graduação que é o motivo daquela reunião toda passa a ser só um mero detalhe.
E todos eles, mesmo de boca fechada, gritam nitidamente em coro com a música que tocava no som do carro que desliguei, mas teve seqüência em minha mente:

“Eat me... drink me.”

E a música era Eat me, Drink me - Marilyn Manson

O segredo de Methuselah

2008-09-15T16:28:00.000-07:00

Os primeiros deuses registrados pela história, baseados na Natureza (incluindo astros, fenômenos e animais), provavelmente foram criados e conceituados não só por serem poderosos, grandiosos e evidentes, mas também por estarem sempre presentes. Nós vivemos, envelhecemos e morremos, passamos por milênios e milhares de culturas, e a Natureza, com seus múltiplos fatores, continua sempre constante. Isso, talvez, tenha feito surgir as primeiras discussões sobre eternidade.

A vontade de driblar a morte pode acontecer por medo da dor, do desconhecido, do fim. Religiões têm em comum a alma eterna e, muitas vezes, consideram o corpo como seu templo, sendo a morte apenas um passo e algo que faz, inevitavelmente, parte da vida. Enquanto isso, muitos campos da ciência, essa que evolui a cada minuto, não deixam de, específico ou indiretamente, buscar a imortalidade ou a prolongação da atividade do corpo.

Em um passado relativamente distante, a religião era a única explicação conveniente para se abraçar, portanto, a aceitação da morte era fácil e quase banal. As mitologias, embora em condições diferentes, quase que absolutamente impõem uma consciência após a morte e, assim, uma eternidade, sendo ela desprendida do mundo material ou não, como nos casos que envolvem reencarnação.

No mundo contemporâneo, uma época em que o ceticismo só cresce, a ciência expõe drogas, tratamentos e específicas medidas baseadas em pesquisas que, as propagandas garantem, fazem viver mais. Aubrey de Grey, um cientista britânico, possui teses, livros e pesquisas em andamento que, ele promete, ajudarão a alcançarmos a imortalidade do corpo. Segundo Grey, nós envelhecemos devido a “uma série de efeitos colaterais acumulativos do metabolismo que eventualmente nos matam”. Ele propõe o retardamento do envelhecimento das células, evitando ao máximo os fatores que causam tais danos às menores unidades do organismo, das quais nós somos constituídos.

Fora dos contextos das religiões, a vontade de viver eternamente pode ser causada por vários fatores pessoais, filosóficos e científicos. A ânsia de assistir à evolução da humanidade, por exemplo, ou a curiosidade de quando ou se o mundo irá acabar. Não importa, aqui, os motivos, e sim os meios que levam ao fim. A busca pela anulação ou adiamento da morte sempre foi um assunto de interesse e mistério para a humanidade, como relatada em uma quantidade imensa de ficções, que mostram a solução, muitas vezes, recorrida à magia, como no caso de Dorian Gray, ou, em um caso hoje mais perto da realidade, à Engenharia Mecatrônica.

O interessante é pensar que em tempos em que a superlotação do mundo significa um de seus maiores problemas, há pessoas que buscam, em seu direito de livre arbítrio e consciência plena e sã, se esquivar da morte. Frisando que a imortalidade abordada é a de retardamento do envelhecimento e não a de ivulnerabilidade, a prolongação da vida do ser humano signficaria o encurtamento da vida do planeta Terra.